Uiteindelijk eindigen we als een voorbijgegane zomer: koud en niet langer relevant

Stel je voor: je bent een hittegolf. Het jaar is 1947. Je ligt lekker te bakken, met je kanus onder de koperen ploert, je maakt mensen gelukkig - de krantenkoppen prijzen je de hemel in. Dan, zomaar, word je uit de boeken geschrapt. Geen excuses, geen bedankje – je bent verdwenen in de mistige wereld van gecorrigeerde data.